Читать книгу Приобщение - Михаил Яценко - Страница 10

На горизонте свет,

Окно мое в слезах,

И дождь его который день полощет,

И я прошу: ты с облачка слезай

И будь попроще.

Здесь ты былой,

И этот книжный пресс

Тебя заждался, притворясь гармошкой,

Но книга, как нательный крест —

Не понарошку.

В той книге стих

На автора похож,

Хотя чужому, видно, адресован.

А между строк передается дрожь

В своей основе.

На снимке грусть,

Пронзившая века,

В каминном свете видится иначе,

Я понимаю — не твоя строка,

Ведь ты незрячий.