Читать книгу Патриот Земного Шара - Михаил Юрьевич Скрыльников - Страница 8

* * *

Лето жёлтое юга, жгучее, знойно.

Чайки, словно качели, взмывают над пирсом.

Память вроде не «Canon», но держит спокойно

год, который песочным потоком не смылся.

Я набил свою трубку голландским медовым.

Я отъехал на катере в глубь бирюзы.

А по берегу шли три молочных коровы.

Моя бабушка уронила две серых слезы.

Это было прощание с детством и морем.

Это было исчезновение из прожитых лет.

Это будет невстреча с будущим горем.

Это будет лишь тот, которого нет.

Под водою винтами взбивались белила.

На корме ветерок воровал голоса.

Мы живём, чтоб сказать, что прекрасное – было.

Что оно – как прибрежная полоса.

Удаляясь от нас, или вдруг, приближаясь,

нам даётся возможность прочесть Красоту.

Даже, если судьба, словно катер качаясь,

позабыла про бронь в неизвестном порту.