Читать книгу Зебра - МИК РЭД - Страница 7

Я умер в самом начале года. Шел снег, почти дождь. Слякоть.

Душа угасла. Она ушла тихо, как последний вздох старца, ожидающего своей смерти годами, прикованного болезнью и старостью к кровати, в окружении уже уставших от ожидания его смерти близких. Просто выдох – один, последний…

Я умер.

Моя душа осталась где-то там, между двором и гаражами.

Тело продолжало идти по темной, холодной от света желтых фонарей и промозглой от бесконечной слякоти улице.

Подошел к остановке, дождался автобуса и уехал туда, где, возможно, я буду нужен таким, какой я есть: без души, мертвым.

Я надеюсь, что я буду нужен.

Я очень на это надеюсь.

Почти верю…