Читать книгу Дети Лимба - Mike Black - Страница 24

Сколько с высоток сброшено?

Не важно – он счастлив, и ты сыта.

А я сыт здесь по горло крошевом,

Стекающим с вен по листам.

Я бы все это здесь пролистал,

Но войди в положение, цензор.

В этом омуте я вроде как Цезарь,

Но я омута сам арестант.

Из ближнего только лишь шепот,

Но спасибо ему, что дышу.

Моя жизнь – это просто осколок,

Застревающий в латаном шву.

Что-то видел и что-то пишу.

Что-то слышал, но лучше б не слышал.

Знаешь, пустота породит белый шум,

И мы все этим шумом дышим.