Читать книгу Измена. Тайная малышка от Миллиардера - Мил Рэй - Страница 3

Лена

Инна замолкает и смотрит на меня.

– А ты уверена, что это не мошенники? Звонят и говорят: “Ваш родственник попал в ДТП”, а потом предлагают выложить кругленькую сумму! – складывает руки на широкой груди.

– Мне назвали адрес больницы. Никаких денег не просили. Марк в тяжелом состоянии, – не веря самой себе шепчу.

Думаю только об одном: только бы он был живой! Пусть изменил один раз после вчерашней сделки… Но только пусть будет живым и здоровым!

Ника не выдержит известия о смерти отца, а наши с Марком отношения мы как-то выясним. Сейчас не думаю об этом.

– Мда, у дочери праздник, а Марк твой такой финт сотворил! – хмыкает Инна.

– Мне нужно в больницу, – говорю ей, по инерции собираю все, что успела выложить на рабочий стол из сумки.

Быстро накидываю мокрый плащ.

– Так, стой! Никольский в три часа будет устраивать общее совещание! Ты не можешь просто так уйти! Поезжай и вернись. Или за свой счет, без оплаты. Раз ты мне на встречу идти не хочешь.

Говорит Инна и также равнодушно рассматривает свой новый маникюр.

– Я не думала, что ты такая стерва! У самой мужа нет, значит, и у других быть не должно?! – выпаливаю от гнева.

Инна только поджимает губы, виляя бедрами выходит из моего кабинета. Три пустых стола нашего отдела продаж окидываю взглядом и выхожу.

Теперь еще в бухгалтерию нужно идти и там потерять минимум полчаса на заполнение бумажек.

В сонном царстве бухгалтерии я застаю Ольгу Павловну, хозяйку дебита и кредита и правую руку бывшего босса, душки Аркадия.

Овальные очки и кокон из светлых волос делает ее похожей на ведущую программы о здоровье. Но голос, похожий на ультразвук, тут же вырывает меня из телевизионных ассоциаций.

– Воронцова, я что, последняя инстанция здесь? Есть кадровик, есть замы! Почему вы все ко мне идете? Сегодня будет большая планерка, Игорь Николаевич хотел видеть всех! – поднимает вверх указательный палец, трясет рукой.

Упираюсь устало рукой о столешницу. Головная боль не покидает меня с утра, а сейчас каждая ее визгливая нота утраивает боль.

Говорю снова: мужа доставили из ДТП в больницу, и я даже не знаю жив ли он! А у дочки день рождения, но никто не хочет сегодня меня понимать.

На мою удачу в кабинет заходит заместитель нового босса Владислав Иванович Кравцов. Ухоженный красавчик в черном костюме и ядерном, вызывающе красном галстуке идет уверенной походкой прямо ко мне.

– Лена, что там устроила? Ты так решила познакомиться с новым руководством автосалона? – поджимает губы мужчина.

Снисходительно улыбается и проводит рукой по спине, легко касаясь талии. Невольно увиливая от перехода с талии ниже.

Влад – ближайший друг моего мужа. Заносчив, самолюбив. Красивый подлец рад перетрахать весь офис, но менеджеры у нас все сплошь замужние дамы.

Была одна история после которой я держусь от Влада на дальнем расстоянии, но сейчас кроме него мне никто не поможет!

– Влад, он меня сокращает! Почему именно меня?! – со слезами шепчу. – Но сейчас дело даже не в этом. Марк в больнице, мне нужно уехать на весь день.

Тот гладит меня по плечу снова, прижимает к себе, чтобы успокоить, но я отшатываюсь – слишком неприятно от его рук и слишком масляным взглядом он смотрит на меня. Слишком.

– Конечно, Леночка. Поезжай, не жди! И держи меня в курсе. Если нужна моя помощь, сама знаешь…

– Пусть подпишет за свой счет, я напечатала уже, – бормочет Ольга Павловна.

Спешу к стоянке такси, не оглядываясь назад. Уже когда сажусь в машину, вижу как из большого окна кабинета генерального за мной наблюдает высокий, вытянутый мужской силуэт.

Лицо босса никак не разглядеть. Он как фантом, за две недели его руководства салоном, видел его воочию только Влад.

– В больницу скорой помощи, – говорю водителю такси. – Можно побыстрее, пожалуйста?

– Если пробок не будет, то приедем быстро, – пожимает плечами таксист.

По дороге меня не отпускают мысли о муже.

Почему Марк попал в ДТП среди бела дня, когда должен был быть на работе? Почему сказал, что не приедет к дочке на день рождения?

Тысяча “почему” тяжелым пластом ложатся в груди, давят и заставляют строить совсем уж бредовые предположения!

Что происходит с моим мужем?!

В больнице подхожу к стойке с девочками-медрегистраторами в светлых костюмах.

– Добрый день. К вам привезли пострадавшего в ДТП. Воронцов Марк, – каждое слово мне дается с дикой болью.

А если пока я была на работе, его уже не стало?

Слезы, как по приказу, увлажняют глаза.

– Второй корпус. Отделение реанимации, – чеканит строго девушка, говорит фамилию врача, которого мне нужно будет найти.

Я благодарю ее, быстро покидаю главный корпус и иду по мокрым тротуарам спешу, обгоняя идущих рядом людей.

Здесь даже воздух пропитан тревогой. В голове компот из мыслей, полный сумбур. Я готовлюсь к худшему, надеясь, что муж скоро вернется домой!

В коридоре ловлю первую попавшуюся медсестру.

Хрупкая девушка невысокого роста хочет проскочить, но я придерживаю ее за рукав. Она говорит, что Андрей Алексеевич сейчас подойдет. Предлагает мне пройти к кабинету, подождать его там.

Я прохожу по коридору дальше, и почти упираюсь в фигуру коренастого “широкого” мужчины в медицинском синем костюме и смешной шапочке с разноцветными рисунками.

– Добрый день, Андрей Алексеевич, – угадываю его по фамилии на бейджике. – Я жена Воронцова Марка. Скажите, что с моим мужем?

– Состояние стабильно тяжелое, сейчас пока без сознания, – говорит доктор.

Хочу узнать подробности, но тут же его отрывает кто-то из других врачей, проходящих по коридору мимо нас.

– Скажите, он будет жить?

Сколько раз ему задавали этот вопрос? Андрей смотрит спокойно, нейтрально говорит, что шансы есть всегда. Пока он точно сказать не может, так как Марка только привезли и сейчас им занимаются врачи.

– Мне нужно идти, простите. Сейчас сестра вынесет вам его вещи, – говорит Андрей Алексеевич обычным тоном.

Для него ничего особенного не происходит, а у меня сердце убегает в пятки от одного представления о том, что муж может в любую минуту погибнуть!

– Доктор, скажите, он же не умрет? Почему вещи отдаете? – шепчу, глотая первые слезинки, которые текут словно по щекам.

– Как вас зовут? – выдыхает, с сожаление глядя на меня.

– Елена, – со слезами в голосе, представляюсь.

– Елена, с места происшествия его привезли в одежде, как положено. Там же были личные вещи, в карманах пиджака, брюк. Сейчас вам все отдадут. У нас сотни пациентов. Это больница, а не камера хранения, – легко вздыхает. – Крепитесь, я скоро к вам подойду.

Он распахивает двери и я вижу совсем чуть-чуть, но вид пугает до жути.

Мой Марк лежит, опутанный сотней датчиков, проводов, а над ним стоят медики в операционных костюмах…

Без пульса стою возле стены. Не могу ни сидеть, ни стоять, все плывет перед глазами.

А ведь еще вчера все было хорошо! Я заказала огромный, красивый торт, готовилась к дню рождения нашей малышки!

Из другого конца коридора ко мне идет медсестра, совсем другая. Отводит меня куда-то в узкое, небольшое помещение, предлагает расписаться в получении вещей Воронцова М.А..

– Претензий не имею. Вот, держите. Был пиджак, брюки… Телефон в кармане, еще какие-то визитки. И все, – говорит женщина, передавая мне пакет.

– А остальное? – спрашиваю немного нагло, так как не вижу бумажника мужа и нового кейса с ноутбуком Марка.

– Остальное – в машине, скорее всего. Вам нужно уточнить у сотрудников ДПС, которые забирали машину, – отвечает мне женщина.

Медсестра, с которой мы пришли, уже убежала по делам. И я снова бреду на то же место, около палаты ждать новостей от врача…

Ожидание дается тяжело, каждая минута длится как час.

Прозрачный пакет держу в руках. и все думаю о недавних событиях.

Куда он ехал? Почему не соврал?

Мысли набатом стучат в голове. Ядовитые, коварные догадки проникают в сознание.

Мельком всплывают слова Бориса, и мне уже нет покоя!

Почему муж не ночевал дома? Куда сорвался и уехал посреди рабочего дня?

Достаю мобильный Марка и смотрю на него.

Никогда не интересовалась телефоном мужа, не лазила в нем, не отслеживала пароли, не пыталась посмотреть его переписку в мессенджере.

Собственно, пароля-то никогда и не было!

Кручу телефон, сидя в больничном коридоре на лавочке.

Мимо проходят медработники, заплаканная женщина с платочком ревет так, что сердце в груди сжимается.

Я кусаю губы, кручу его телефон с огромной трещиной, которая располосовала экран и разделила его на две части.

Так и эта авария разделила мою жизнь надвое.

С телефоном что-то не так. Сенсор в углу раскрошился от удара. Кусочек экрана царапает и больно режет кожу, когда касаюсь его пальцами.

Телефон сходит с ума, оживает вдруг в моих руках.

“Введите пароль” – написано на экране.

Странные неприятные мурашки ползут по рукам и ногам.

Никогда у Марка не было пароля, и секретов от меня тоже не было. А теперь все перевернулось с ног на голову!

Пытаюсь ввести комбинацию, наивно думая, что это день рождения нашей дочки Ники. Потом год рождения мужа. Затем свекрови, его любимой мамочки.

Но нет.

Ввожу просто 1-2-3-4, но упрямый сенсор не реагирует.

Ввожу 0-0-0-0, но тоже самое!

Любопытство терзает меня. Ерзаю на лавочке, смотрю на закрытую дверь палаты.

Достаю свой мобильный. Звоню Марку и удивляюсь тут же, широко распахивая глаза.

Мой телефонный номер не записан у мужа!

Кручу мобильный и понимаю, что это не его телефон!

Старый мобильник мужа на прошлой неделе разукрасила наклейками Ника и от них должны были остаться следы, ведь прошло всего-ничего.

Корпус под чехлом не тот. Совершенно чистый, модель дороже и новее.

Звоню еще раз, трясу телефон на беззвучном, проводя рукой по раздолбанному сенсору, и ненавистная блокировка отключается.

Передо мной на экране фотография маленького мальчика. На вид ему года два или три. Он улыбается, сидит на руках у моего мужа!

У моего Марка нет племянников, и детей такого возраста нет у наших общих друзей.

Что за загадочный ребенок на фото с моим мужем?

Скорее открываю мессенджер и нахожу шокирующую разгадку!

Последнее сообщение в единственном диалоге с контактом “Любимая” убивает наповал!

"Ты нужен своему сыну, Марк! Наш малыш скучает по тебе! Я устала так жить! Если не бросишь семью, я все расскажу твоей жене!" – читаю сообщение в телефоне мужа.

Закрываю рот рукой. Весь мой мир рушится на куски.

Муж мне не просто изменяет. На фото – его маленький сынишка.

Но есть одно…

Быстро листаю ленту сообщений, добираясь до начала переписки. Видимо, большая часть сообщений была удалена. Стираю слезы пальцами, не взирая на тушь и консилер под глазами. Слезы стекают на кончик носа, мешают читать.

Переписка меня не просто задевает за живое, она меняет все! Абсолютно все между нами!

Да и нет никаких "Нас"!

– Тварь, какая же ты тварь! Кто ты вообще такая?! – шепчу себе под нос, но гнев адресован не моему мужу, который лежит в реанимации, а его любовнице.

Муж не называет ее по имени.

Только ласково, любовно "зайка", "киска", "любимая", "моя"…

Каждый напечатанный смайлик, каждая буква в сообщениях Марка, врезается острым осколком в душу.

Как он мог? Муж меня предал, растоптал. Чем дальше читаю – тем больше ненависти к мужу и его второй семье.

Он ее любовник, и связь их длится уже несколько лет. Но мой муж никак не может быть отцом этого мальчика.…