Читать книгу Мне нравится - Мира Доброва - Страница 3

Мама, только живи пожалуйста,

70…это так мало.

От беды, от твоей старости

как в детстве б – под одеяло.

Чтоб почувствовать снова спросонья

Запах сладкой ванили с кухни,

будто ты печешь с маком булочки

и зовёшь «Эй, вставайте, сони!»

Колокольцем твой смех разливается,

и не сдержит  улыбку папа.

неуклюже потом обнимается

и на кухню идёт косолапо..

Ароматный чай звонко льется

но не в чашки, а прямо в душу.

За окном снег на ветках качается,

и снегирь не боится стужу.

…

На дворе февраль. снова первое.

Вот опять день рождения мамы.

Папы нет. Мы давно уже взрослые.

Рядом внуки, подростки упрямые..

Будут гости, застолье тихое.

Только словно я маленькой стала:

70 – это очень мало…

я прошу, ты живи, мама!

Теперь, когда столько прожито,

крупицами вместе сложено,

скажу, что безмерно счастлива,

что выбрал такую сложную.

Порою совсем непутевую,

весёлую, с дурью артистскою,

ленивую, нервную, шумную,

но всё же родную и близкую.

****

Позволь тебя любимого обнять.

Ты мне дороже всех людей на свете.

С тобою можно просто помолчать,

не нужно слов, чтоб всё понять и взвесить.

Лишь как сильней любить не знаю я,

порой боюсь быть ближе, сердце знает,

такой как я не будет у тебя,

как ты – такого просто не бывает..

Красивая женщина ходит вдоль моря…

Изящна, загадочна и непокорна.

С привкусом горьким

Откуда то взявшимся,

С тонкой наивностью с детства оставшейся.

Красивая женщина – папина дочка,

Которому жить не успела помочь.

Слов не услышал, как близок и дорог,

Мудрость унес в беспробудную ночь.

С грустною ноткою всё же смеется

Женщина эта с блеском в глазах

Не понимая, чуть осязая,

Счастье несет

В своих тонких руках.

Не одинока, в вечных заботах

О муже, о дочках, о маме родной.

Богом обласкана, с верою в  сказку,

всё же мечтает о ласке земной.

Как море бушуют в ней

Вечные страсти.

с волною бросаются пеной у ног

В чем смысл их попробуй поди разгадай ты —

Сама не смогла и любимый не смог.

Всеми любимую, невыносимую,

Ах, почему не несут на руках

Женщину эту – вечную девочку —

Как море строптивую,

с искрой в глазах.

…Красивая женщина выбрала море

Поверь мне, мой милый, ты очень хороший!

из всех на земле на тебя нет похожих!

с такими руками, что крепко прижмут,

с такими губами, что сладко прильнут…

Но на земле нас к счастью не двое.

Все нас зовут, берегут, беспокоят,

любят, не любят, ревнуют и молят,

кормят и хвалят, ругают, торопят.

И всё же мы двое умеем быть вместе.

Хоть иногда..

без обид и без лести.

Мой отец ушёл тихо..

как.. социализм..

тихо и больно.

Запах махорки

давно уж пропал

и плакать довольно.

Впрочем, и не было

досыта слёз —

не идеал, не артист.

Ведь пока он был жив,

сам думал всерьёз,

что  он атеист.

Всё шутил, что

до пенсии не доживет…

потому что устал.

Сорок лет самолёты

искусно чертил,

а во сне он… летал.

Всю неделю с завода

на ужин домой

иль в гараж с мужиками.

Дома под телек

задремлет чуть чуть

и ждёт голоса мамы.

Поворчит для проформы,

чего мол так поздно,

и выйдет поесть.

Снова юмор искристый

на грани с сатирой,

но только не лесть.

Песни Высоцкого

слушал часами,

их штук сто на катушках.

И курил не одну

на ступеньках в саду,

Тишку гладил за ушком.

После бани горячей

холодных сто грамм —

он совсем не пропащий —

он был добрый и честный,

мой любимый отец.

Он был настоящий.

.. Из кармана достанет

простой леденец,

папиросой пропахший..

Вот так в памяти детства

мой отец предстает.

Той конфеты нет слаще…