Читать книгу Й5. Первая книга - Мистик - Страница 3

После недавнего моего знакомства с Яном Нелидовым, надеюсь, вы не забыли, кто это, мистики и так мною любимых загадочных историй в моей жизни прибавилось. Прошла всего неделя, и вот ко мне в кабинетик ворвался взъерошенный молодой человек.

Сразу скажу, к таким людям у меня отношение, скажем так, неоднозначное. Современный идеал мужчины, он у каждого свой. Этот тип был идеалом более молодого, подрастающего поколения. Модная причёска с выкрашенной в синий чёлкой, милое личико без единого изъяна, приклеенные под глаза звёздочки, голубые линзы, мешковатая одежда, кислотных оттенков… Тусуется, снимает весёлые видео, живёт полноценной, как ему кажется, жизнью. Меняет партнёрш как перчатки, разбивая каждой последующей сердечко, сетует на то, что всё вино в мире не выпьешь, и мемы, шутки из интернета, уже не те. Чем не принц на белом коне? Зарабатывает на своих шалостях он неплохо, даже маме иногда покупает подарки, естественно, не забыв об этом сообщить во всевозможных соцсетях. И вроде бы ничего, пусть живёт… Если бы не его сказочное попустительство в отношении некоторых аспектов жизни. Речь пойдёт не об очевидном: алкоголь, беспорядочные половые связи, воспитание в поклонниках чувства вседозволенности… Нет, это меня мало волнует. Вот желание влезть во всякое место, на котором написано «не влезай, убьёт», вот это да, это уже другой разговор. Залезть, да ещё не одному, а с компанией, третьих лиц привлечь и получить по самое нехочу, подставив под удар ничего не знающих, абсолютно посторонних людей. Безответствтенная страсть к приключениям. Это я не люблю, это я осуждаю…

Естественно, когда передо мной возник сей товарищ, в голове было лишь одно: «Очередная потасовка где-нибудь во дворах двух малолетних компаний, ничего особенного… Скорей бы послать его куда подальше в полицейский участок, ничего интересного тут нет и не будет!» И эта мысль меня, скажем так, неслегка подогрела. «Опять разборки, опять свалки, опять конфликты, и опять ты это всё освещай, просвещая молодёжь и их родителей, повторяй одно и то же: «Нельзя! Нельзя!» Да сколько можно-то!»

– Ссори, я тут неследил, – парень виновато взглянул на свои белые, когда-то белые, кроссовки, испачканные в грязи. – Дело срочное, рили, мне нужно, чтобы все об этом узнали.

– И что же такого срочного произошло? – я откинулся на спинку стула, готовясь услышать банальнейшую историю любви/непонимания/ссоры, нужное подчеркнуть, но точно не был готов к тому, что молодой человек изрёк из своего торопливого рта.

– В общем, наша туса хочет сделать кладбище основным местом вписок, а там на кладбище, Людку и Раю призрак убил! Меня никто не слушает, я только что оттуда.

– Б-атюшки… («Неужто опять пранкеры?» – подумал я, не меняя своих убеждений. Ничего серьёзного тут быть не может.)

– И батюшки, там был один монах… Или священник… Ну поп-попом…

– Молодой человек!

– Ну это… Блин… Короче, я всё расскажу, ты только слушай, дядя, хорошо?

– Во-первых, я не дядя…

– А кто, тётя?

– Во-вторых, не язви.

– Не чего?

– Не балуй. Давай сначала разберёмся. Я вот Местячковый Мистик, пара-журналист. А ты, друг мой, кто?

– Я… Я Ти-Шот, – парнишка сделал руками малопонятный жест.

– А по паспорту?

– А по паспорту Тишка… Ну… Тимур Беззаботный. У меня мама в школе директором работает, а папа на заводе начальником.

– Понятно, золотая молодёжь…

– А чё сразу золотая, платиновая.

– Ну, платиновая молодёжь, давай теперь рассказывай, что у вас там приключилось.

Я расслабленно потянулся за блокнотом, очень часто я обращаюсь к нему, когда чувствую, что рассказ моего гостя будет путанный, что потребуется распутывать эту путаницу долго и планомерно, пока наконец не удастся добраться до сути. Достал так же и карандаш. Его удобно потом подтирать ластиком. И приготовился записывать самые важные факты. На самом деле никогда я так сильно не обманывался… Встречают по одёжке, а провожают по уму. Вот я так встретил по одёжке, начислил на кармический счёт Беззаботного кучу грехов, а сам обманулся, и вас почти обманул, чуть не совершил страшную ошибку, повлёкшую бы за собой череду смертей… Видимо, из пара-журналиста судьи не выйдет. Вернёмся всё-таки к тому, что рассказал мне Тимурка.

– Короче, ты меня слушаешь, потом мы идём на кладбище и делаем так, чтобы никто туда не по делу ходить не мог. Ок?

– Допустим. Но давайте вернёмся к убийству. Как это всё произошло?

– Мы вышли рано утром в город, часов в 7. Я, Рая… И Людка. Она просит, чтобы её Луной называли. Но для нас она всё равно Людка, хотя мы и уважаем её выбор.

– Понятно…

– Идём, значит, она нам рассказывает, как Бэлла с Генкой и Ростиком крутит романы. Вот, что у неё только Ромка Бедняков, а у неё и этот, и второй, и третий. «Та ещё ша», говорит. «Так скоро станет многодетной матерью одиночкой.» (смеётся).

– А можно чуть ближе к тому моменту, когда её и…

– Раю.

– Да, Раю, убили на кладбище.

– Короче, вечером мы решили загулять до утра, переночевать у Алисова, он как раз некоторое время назад с Юлькой расстался, она нашла себе зажиточного программера… Ну короче… Луна говорит, типа: «А давайте устроим фотоссесию на кладбище?»

– Прям так прямо и предложила?

– Ну… Ну да. Она говорит, что, типа… Короче, у её Ромки есть сестра, Оливия, а у неё есть подруга. Танька. Она выкладывает всякие мистические фотки, типа такая она вся крутая, хотя нифига не может. Я ей говорил, мол, не надо, мы однажды встречались, она только посмеялась мне в ответ, типа «кто мне что сделает, а?». Ну вот. Луна говорит, давайте сделаем круче, чем у неё. У неё тыща подписчиков, а мы сделаем общий аккаунт, наберём пять. Я говорю, ок. Я ещё в Тик-Токе хотел в своём профиле сделать рекламу, чтобы раскрутить это всё побыстрее. В общем, придумали концепты для фоток. История такая: две подружки пришли на кладбище, в одну вселилась покойница, и та другую грохнула короче.

– Понятно…

– Да что понятно!? Мы пришли, там открыто было. Мы прихватили с собой всякого барахла, у Таньки есть подружка, которая ей завидует на самом деле, Валя Брылёва. Ей её парень нравится, Лёвка Белокрылов…

– Давайте без потока сознания, ближе к делу.

– Да… Кхм… В общем, мы взяли у неё всякий стафф для фоток, реквизит короче, приехали на кладбище на маршрутке. Пока ехали выложили сторис, про то, что скоро нашу тусу взорвут крутые фоточки. Таких ни у кого не будет. Народ начал коментить. В общем подогрели интерес мы знатно… Приехали. Уже стемнело. Мы вышли и пошли на кладбище… Охранника не было. У нас кстати мясо ещё было, ну для собак, на всякий. И свечи, и ещё всякая хрень. Для антуража. Вошли, я взял фотик, поставил вспышку. Девочки начали думать, куда лучше пойти, какую могилу покрасивее найти, где встать. Они творческие у нас. Ну короче… Я стою, настраиваю свет, контраст, чтобы всё было ок, без красных глаз и засветов. Стою, они от меня отдаляются. Я их пару раз щёлкнул… И тут слышу… Щёлкнуло что-то за спиной. Я испугался, думал сейчас меня либо охранник скрутит, либо псы покусают… Оборачиваюсь, а там никого.

– Ветка значит упала.

– Да не падают ветки с таким звуком, дядь.

– Не дядькай.

– Короче, я вглядываюсь в темноту, а там как… тень такая… высокая… будто девушка с ножом.

– Подружка твоя?

– Нет! Чужая стоит такая вдалеке. Когда она заметила меня, то сразу улыбнулась, палец ко рту приставила, типа «чшшш, молчи», и медленно в воздухе расстворилась.

Вот тут моя позиция медленно начала меняться. Может, конечно, это очередная неудачная шутка, я к ним отношусь, вы сами знаете как, однако то, как менялись глаза Тимура, подделать, сыграть даже самому талантливому актёру, непросто. А тут простой мальчишка… Значит, он, скорее всего, говорит правду. Ещё его нарочитые движения, размахивания руками, повторяющиеся, абсолютно ни к чему не нужные махи руками, дрожание ног… Тут начала просыпаться моя страсть ко всему неизведанному. «Неужели говорит правду, очень интересно…»

– Ну, короче, мы пошли дальше. Идём, а меня потрясывает. Ну не может же в один день на одном кладбище быть две такие фотосессии? Ну не может же, а, дядь? В общем, мы идём, девочки перешучиваются… А я молча иду. Идём, идём, и тут Луну за юбку… Что-то хватает. Девочки сразу возмутились: «Ти-Шот, ты что!?» А это оградка была. Луна просто за забор зацепилась.

– Нехороший знак.

– Очень нехороший. Мало того, что примета плохая, так ещё и надгробие больно странное попалось… Короче, мы смотрим, ну надо же было её выпутать, я выпутываю её, а Рая смотрит на могилу и говорит – гляньте, а вы ведь тёзки. Я глаза поднял, смотрю, и реально, на могиле написано «Людмила Николаева, любимая дочь и подруга»…

Людмила Николаева? Людмила… Николаева… Знакомое имя. Где же я слышал его?

– Мы обалдели. Рая такая: «ВОТ ТАК СОВПАДЕНИЕ». А я просто офигел. Стоял, и прям было нелегко на душе. Ещё эта девка с ножом. Меня закошмарило, короче…

– А когда это было? – я решил вмешаться в разговор, потому что внутри меня нарастало странное чувство. Беспокойство? Паника? Внезапное прозрение?

– Это было… Ну точно месяц назад. Это минимум.

– То есть месяц назад убили ваших подруг и никто на это не обратил внимание?

– Чувак, – Тимур вульгарно развалился на стуле. – Я не по этому поводу пришёл разбираться. Плюс это было месяца полтора… Неважно. Ребята хотят повторить судьбу девчонок. Надо сделать так, чтобы они не смогли.

– Хорошо…

Мне стало слегка дурно. Странное предчувствие наполнило меня. В голове встал образ Яна Нелидова. Его история… (вставка из Нелидова) Неужели эти две истории… Связаны? Может ли фотография неизвестной девушки быть фотографией покойной Луны? Нет, наверное, я слишком тороплю события. Я ещё не услышал, как произошло убийство, а уже строю свои теории. Непорядок.

– Так вот… Луна посмеялась над могилой, мол, все там будем. Типа ничего такого. Но потом она шла и периодически оборачивалась, стала тише, меньше шутить. В итоге через несколько минут мы шли уже в полной тишине. Идём и проходим странную такую церквушку. Она маленькая, прям очень, на церковь не похожа, но церковь…

– Часовенка, может быть?

– Нет, я не настолько тупой, господин детектив.

– Я этого не говорил.

– Ну я же чую, к чему дело идёт. В общем, мы идём мимо неё, а мне всё криповее и криповее становится, аж волосы на спине дыбом встают. Неприятненько. Почти прошли её, как вдруг из неё выходит священник в тёмной робе…

– Какие слова вы знаете, молодой человек.

– Я много чего знаю на самом деле. Так вот… Я потом гуглил, в таких одеяниях монахи ходят чаще всего. Но откуда на кладбище монах? Тем более в такой маленькой… Часовне. Он на нас кадилом помахал и сказал что-то. Как, знаете, в фильмах ужасов латынь наоборот. Перекрестился, и у него глаза загорелись.

– И девочки это тоже видели?

– Ну нет. Они сказали, что не видели. Хотя обе стали ещё более напряжённые, чем до этого.

– Понятно.

– Всё вам понятно. А мне вот нет.

– Почему же? На кладбище обитает много нечисти. И чисти, если можно так сказать. Помимо ангелов, оплакивающих умерших, можно встретить, ну, если не брать классических хозяев кладбищ и их приспешников, например ведьм, творящих обряды, но это более людское проявление сверхъестественного. Ведьма сама по себе не нечисть, да и среди них много хороших специалистов, действительно помогающих людям, просто они используют альтернативные, скажем так, методы. А вот оборотни, упыри, обманщики, бесы… С монахом я лично встречался однажды. Он что-то вроде ловушки-иллюзии. Многие приходящие на кладбище к родственникам, например приезжие, точно не знают, где и что расположено. Поэтому, видя священника и церковь, они думают, что они настоящие. Они заходят внутрь, двери храма захлопываются… И дальше происходит ВИЙ. Хотя, я бы сказал, Мёртвые души, если бы не содержание произведения.