Читать книгу Память времени - Мурат Кусаинов - Страница 46

Что за бред в стихах?

Что за жизнь в глазах?

А на улице каждый третий – прах…

Голосят они, будто вороны,

И кликают смерть во все стороны…

Я спросил одного:

Это что за кино?

Залегли в своей жизни на самое дно!

А он корчит лицо…

Кулак просит – лицо…

Только бить подлецов —

Гниль и так с мертвецов…

Содрогнулся мир,

Что с Олимпа кумир

Закатил, волчара, с дружбанами пир…

И заделались каннибалами,

Рвут друг друга руками алыми…

А пришла пора —

Отвечать пора!

Только рык и оскал прикрывают вора.

Всё, что продано, – наворовано…

Ничего от добра-то народного!

И нужда пошла…

По стране прошла…

Попирается, да едва дыша…

И стучит в дома, в гости просится…

Да уж царь авось позаботится?!

Кто, разинув рот,

Может, что – упадёт…

И с собачьей верой покорно бредёт…

А кто гордо живёт, не пресмыкается,

Перед Богом – человеком представляется…

Я – стою на краю

И смотрю на зарю,

Облака подо мной, и я словно в раю!

На земле мне сын улыбается!

Это – он, мой рай, получается!