Читать книгу Послушай, друг - Мурат Кусаинов - Страница 17

Мёртвый сезон —

ложь из высоких слов.

Кто-то жил в долг…

Кто-то ушёл без слов…

Он так устал не жить,

боль, заглушая, – быть…

Сжатый кулак,

но не тот враг.

В голосе дрожь:

«мне умирать нельзя,

больно, ну что ж,

вы берегите себя».

И дотянув рукой

он там обрёл покой…

В чёрную ночь

он вышел прочь.

Время костров.

Капли дождя в окне.

Плачет любовь —

Скорбь глубока – на дне…

Нет, не уйти – забыть,

тех, – кто хотели жить…

Память времён —

сердцем живём.

Новый рассвет

перезагрузить нас.

Выйдем мы в свет…

Новые люди к нам.

Смысла в сравнении нет,

в каждом ответ и свет…

Каждому срок

и свой итог.