Читать книгу Отложенный дебют - Надежда Бросская - Страница 74

Ночь. Промозглый ветер.

Травы стынут у ручья.

Ты бы, милый, мне ответил,

Я твоя, или ничья?

Не сыскать в ночи покоя,

Не найти покой и днём.

Я горю, недвижно стоя,

Полыхающим огнём.

Что за невидаль такая —

Догорать в разгар дождя?

И мораль-то здесь какая?

Ничего не смыслю я.

Ты бы, милый, мне ответил,

Не терзал б души напрасно.

А с огнём, что ночью встретил,

Не играй. Играть – опасно.

Та же ночь. Ласкает ветер.

Скрытый травами ручей.

Ты мне так и не ответил,

Ты теперь ни мой, ничей.

Не сыскать в ночи покоя,

Не найдёшь покой и днём.

Ты горишь, покорно стоя,

Полыхающим огнём.

Знать, судьба твоя такая —

Догореть в разгар дождя.

А мораль всему какая?

Теплоты не отдавая, не бери огня.