Читать книгу Душевное, родное, настоящее. Стихи - Надежда Игнатьева - Страница 40

Ты прости меня, мама, что домой не вернулся.

Я погиб в сорок третьем, в беспощадном бою.

Я на танк ненавистный из окопа рванулся

И от вражеской пули там упал, на краю.

Ты прости, дорогая, за мою похоронку,

За печальные слёзы у тебя на глазах,

За обиды былые, за девчонку Алёнку,

И за то, что о чувствах ей тогда не сказал.

Ты прости меня, мама, не понянчишь ты внуков…

Одиноким, родная, будет дальше твой век.

Пуля-дура шальная принесла нам разлуку.

На виски твои, мама, наметелила снег.

Ты прости, что на свете жил я очень немного,

И мой возраст навеки – ровно «двадцать один»…

Не изведал я счастья изначально простого,

И ищу его взглядом из небесных глубин.

Ты прости, что немного не дошёл до Победы,

Я о ней очень сильно в передышках мечтал…

Но глаза закрывая  в том бою, на рассвете,

Слово «мама» последним в этой жизни сказал.