Читать книгу Душевное, родное, настоящее. Стихи - Надежда Игнатьева - Страница 51

Я не поэт, мне нравится писать,

А слово это громкое пугает.

Стихи писать, пожалуй, как летать,

Поднялся, а земля не принимает.

Пока не зарифмуешь в строчки суть,

Порхаешь, как встревоженная птица.

Нельзя не отдохнуть и не вздохнуть!

Да что там, невозможно приземлиться!

И вот, когда за окнами рассвет,

Я соколом себя с небес обрушу!

Так хочется, хоть я и не поэт,

С утра затронуть словом чью-то душу.