Читать книгу Как будто… Стихи разных лет - Надежда Игнатьева - Страница 4

За что, поэты, нам счастье это:

Творить, играя своей душой,

И от рассвета и до рассвета

В себе смиренно гасить «запой»?

Бывает, режем ножом по сердцу,

Чтоб каплей крови украсить стих,

Бывает, чувствам откроем дверцу,

А после тащим на свалку жмых.

А чувства – это такая штука,

Они лишают людей ума…

Но мы, рискуя, плюём на муки,

Прём напрямую по всем холмам.

Потом, конечно, залижем раны,

Кто как умеет – не в этом суть…

И снова в омут ныряем рьяно —

Таков поэта нелёгкий путь.

Наш век коро'ток, всегда на нервах,

Ни дня без боли, огонь в груди…

Ты только в сердце своё уверуй,

Шепчи: «Родное, не подведи!»

Вчера мне было ничто не мило,

А вот сегодня опять в строю:

Внутри разжалось и отпустило,

И вновь шагаю по острию.

Судьба поэтов – страдать духовно,

С собой в разладе, чеканя слог…

Ведь не прощают плохих стихов нам

Ни наш Читатель, ни Жизнь, ни Бог!