Читать книгу На берегах Безвременья - Надежда Корсакова - Страница 49

Горя огнём и проклиная мир,

Ты хочешь в воды, что прохладны, окунуться,

Остыть и плыть, забыть и жить,

Но от кошмарного огня нет способа проснуться.

Зачем ты распаляешь свои мысли

И хаотично ищешь выход, который входом был,

Твои амбиции, мечты под потолком в петле повисли,

Забыт ответ, вопрос не задан был.

Какая-то унылая тоска,

Играет Стинг на патефоне пыльном,

Здесь не хватает декаданса блеска,

И взгляд блуждает, как в растворе мыльном.

Но даже эта фальшь не заливает угли,

Горящие внутри, сжигающие плоть,

Они, как электрические угри,

Жить не дают – способны лишь колоть.

И в этой колкости ищу я утешенье,

Сквозь боль правдивый, чистый льётся свет,

Возможно, я сгорю, не выдержав сомнений,

А может, и воскресну, найдя в себе ответ.