Читать книгу Голос песни былой. Стихи о любви - Надежда Кутуева - Страница 59

Ты, осень, высшая награда

Для тех, кто мёд вкусил вдвоём.

И бродит звонкая прохлада

В притихшем сумраке твоём.

Маня тревожным листопадом,

Придёт сентябрь. Не прячь лица,

Ведь ранней осени отрада