Читать книгу Брожу по строчкам старого письма. (Всё проходит… Всё остаётся…) - Надежда Шугай - Страница 2

Я не пишу стихи,

Они приходят сами,

И часто с Музой

Мы воюем вечерами.

Лишь я усну,

Она стучит: «Эй, соня!

Встречай гостей!

Ну хватит спать! Довольно».

Глаза слипаются.

Я прочь её гоню.

Кричу: «Я не поэт!

Мне утром на работу!»

Но Музе дела нет

До всех земных проблем —

Она в полёте,

Ей творить охота.

Украдкою зевнув,

Прощаюсь я со сном

И форточку вновь Музе открываю.

Я не поэт.

Я только диктофон,

Послушный инструмент для записи стихов,

Которые ко мне приходят сами.