Читать книгу Белая ворона. Стихи - Ната Лесная - Страница 88

Все обиды наши копятся годами

За душой, пуская споры по крови.

И боимся мы себе признаться сами:

Бог простит и мы когда—нибудь простим!

От обид густеет кровь по тонким венам,