Читать книгу Души раскрытое окно - Наталия Колотилина - Страница 16

Я пишу тебе письмо.

Ручку с пастой выбираю.

И на грубое сукно

Лист бумаги расстилаю.

И, наверно, в сотый раз

Я, на белый лист уставясь,

Сочиняю свой рассказ,

Но пером не прикасаюсь.

Я пишу тебе о том,

Как текли за годом годы

После, без, и как потом

Стали морем время воды.

Как речушки юной дробь

Под ольхами пропадала,

Но коварно время в топь

Зелень луга превращало.

Здесь теперь уж никому

Не пройти напропалую,

И в болоте там тропу

Не сыскать уже былую.

Напишу ещё тебе,

Как волос льняное злато,

Развеваясь по судьбе,

Стало цветом белой ваты.

И пожалуюсь на то,

Что случается одышка,

И не хочется давно

Вдруг помчаться, как мальчишка.

А когда домой в толпе

Возвращаюсь я усталый,

Замечаю, что не мне

Адресован взгляд лукавый.

И ловлю себя на том,

Что, возможно, очевидно:

Что не тот я, и не в том,

И не так, как!.. Но обидно.

Не рвануть, как встарь, уже

Мне в моём авто заглохшем.

Я как будто на меже

Между будущим и прошлым.

И опять в который раз

Я писать письмо не стану.

Жизнь не ждёт! И в этом сказ.

Что ж, пойду, а то отстану.