Читать книгу Соты - Наталья Барышникова - Страница 30

Все ближе осень, ближе холода –

За вторником лукавая среда.

Я не обманываюсь. И не прощаю –

Сгущаю краски осени. Сгущаю.

Но это не итог, не смерть, не лют,

А просто ослепительный салют,

Где радость – можно глупость городить,

По радуге счастливыми ходить.