Читать книгу Только не сегодня. Стихи - Наталья Беляева - Страница 34

Мой милый, да у Вас температура,

И что-то возле тридцать семь и два!

А я смотрю – какой-то Вы понурый,

И ноги переносите едва.

Как лампа, в коей мало керосину,

Нисколечко не греет и дымит,

Так Вы, мой друг, живой наполовину,

Как будто отоварили «ковид».

Ваш образ – и болезный, и туманный,

Вы гаснете, мой свет, день ото дня,

Но бросьте же мильён своих терзаний,

Всё просто – Вы не любите меня…

Я знаю, Вы шалун и слишком падкий

На прелести непрофильных страстей.

Летите, как капустница от грядки,

От жизни неудавшейся моей!