Читать книгу Розовые тополя - Наталья Чистякова - Страница 24

Вот он – за елями скит.

И ничего наносного.

Птица куда-то летит,

Крестится крыльями снова.

Пусть не привидится кровь

Птице, собравшейся к Богу.

Небо, земля и любовь,

Воздух, мечта и дорога.