Читать книгу Бессмертие - Наталья Дёмина - Страница 3

Однажды, вечером, в субботу

Оглавление

Он обещал вернуться к ней,


Однажды, вечером, в субботу.


Она сказала: "Хорошо", -


И побежала на работу.


Писала письма и ждала…


В кино с подругами ходила,


В кафе знакомилась.  А что?


Ведь всё равно его любила.


Порхала бабочкой смеясь,


На море летом отдыхала…


Писала письма и лгала,


Что каждый божий день скучала.


Он редко, коротко писал…


Что жив-здоров, несильно ранен,


Не сообщая ей о том,


Как разум болью затуманен.


Как гибнут каждый день друзья,


Как уклоняется от смерти…


Как он хотел был бы…


Но опять из "табакерки" лезут черти.


В окопе, в поле, в блиндаже…


Он каждый миг по ней скучает,


А фотографию её


За светлый образ почитает…


Что верит в лучшее, любя:


Однажды, вечером, в субботу…


Вернётся к ней он навсегда,


Врагов ведя до эшафота…


Стирая грязный пот с лица


И тяжело порой вздыхая,


Любил до самого конца,


Словам любви её внимая…


Она его не дождалась…


В неделе каждой есть суббота.


За месяц будет не одна…


А за год? Это же морока!


Так долго ждать не для неё,


Жизнь не стоит на ровном месте…


Танцульки, новые друзья…


И пишет он чужой невесте…


Мелькают дни календаря,


Молчаньем душу наполняя…


Она давным-давно жена,


Ему о том не сообщая.


Однажды вечером звонок:


"В субботу жди меня. Вернулся"


Она всплакнула: "Почему?


Ты от меня не отвернулся?"


И он пришёл. Принёс букет,


Сказав: "О свадьбе твоей знаю, -


И, боль скрывая, прошептал, -


Но ни за что не осуждаю".


И молча вышел… На столе


Лишь фотографию оставил,


Что исцелением была,


Хоть снайпер пулей продырявил.


Она заплакала навзрыд,


Пятно кровавое заметив,


Как будто выстрел был в неё,


Мир на мгновенье обесцветив…


"Он выжил… – думала она, -


А я как будто неживая…


Хотя, казалось, что жила,


Любовь достатком подменяя…"


Он вышел, глубоко вздохнул,


У сердца шрам потёр ладонью.


Судьба их больше не сведёт,


Объединяя жизнь любовью.


Она зачем-то будет ждать,


Что он в субботу к ней вернётся…


А он уехал вновь туда,


Где кровь его, опять, прольётся.


Жизнь  – это выбор каждый миг…


А поворот судьбу меняя,


"Начало" жизни и "конец"


Переиграть не позволяет.

Бессмертие

Подняться наверх