Читать книгу Прильпе земли душа моя - Наталья Горбаневская - Страница 7

О жизнь моя, междометие,

о нечленораздельная,

о смерть моя незаметная

осеннего растения.

Что, дорывалась распятия?

Что, добивалась плахи?

Оборванная и смятая

нитка из рук у пряхи.

О пряжа Господа Бога,

священная паутинка,

растоптана и убога,

на подошве чьего ботинка?

О жизнь моя – не выговорить!

О смерть моя – ну и что?

А вы говорите, это вы говорите,

что ничто ни из чего и в ничто…