Читать книгу Островные зарисовки - Наталья Гордина - Страница 5

Художников немало есть на свете.

Пускай имён не знаю всех, но всё ж

Не нахожу я радости в портрете,

Чей колорит во мне рождает дрожь.

Черты лица, застывшие навеки

На постаменте мраморном холста,

Я вижу даже смеживая веки,

Как смертный лик бессмертного Христа,

Кто на кресте распят был, от геенны

Чтобы спасти и научить любить

В день Страшного Суда, что гобелены

Заблудших душ назначен погубить,

Чтобы предстать во всем своём величье

Как Сын Вселенной мудрого Творца,

Чьё согревает скромное обличье

Лучом надежды скорбные сердца.

Портрету я пейзаж предпочитаю,

Что живость красок трепетно хранит

Тенистых сводов духа, что читаю

Как фолиант на бархате ланит.

На изумрудных листьев одеянье

Жемчужиной покоится роса,

Незримого артиста созиданье,

Которому покорны голоса

Всего живого в этом бренном мире,

Но к чьему зову простой смертный глух

В вечерний час, когда игрой на лире

Бродяга ветер занят, мыслям вслух,

Что выражать привыкла я, внимая,

Бродя неподалеку у окна,

Распахнутого настежь, обнимая

Где силуэт мой, щурится луна,

Как бледный блик на раме натюрморта

У галереи облаков-картин,

Воображенье поразивших чёрта,

Кто, как и все мы, просто паладин.