Читать книгу Тянет в небо - Наталья Кирилина - Страница 27

Какое-то странное слово – родня…

Вот метки на платья нашиты зигзагом,

Как будто на смену отдали меня,

И шествовать надо заученным шагом

В строю из таких же, как я сорванцов.

В три горла орать пионерские песни.

Подкладывать в гнёзда упавших птенцов,

А их не хотят принимать, хоть ты тресни.

В хранилище утром стоять, не стыдясь,

И полку найти, где лежат чемоданы.

Почувствовать с домом незримую связь:

И запах родной, и присутствие мамы.

Что память хранит, по прошествии лет?

Размытые в письмах, от слёз заморочки,

Разбитые пятки худых сандалет,

Конфеты, на случай, в газетном кулёчке.

Какое-то странное слово – родня…