Читать книгу Голые заплатки. Стихи - Наталья Метелица - Страница 69

Расковырял – и бросил. Кровь не кровью,

А соком недозревших пустяков,

Которые убийца проворонил —

Дозреть великодушно – и легко

О с в о б о д и т ь.

Всё ж было б милосердней,

Чем медленно, но верно истекать.

И капал дождь… – агонией осенней

Растратив все метели в пустяках…