Читать книгу Любовь: нежность и провокация. Мои стихи об этом - Наталья Метелица - Страница 63

Под маской стареньких обоев

Сползало Время… Тот удав

искал не что-нибудь любое,

а человека.

Он, устав,

смердел густым, увязшим гневом

на Сотворившего его.

Судьба жестокой королевой

казнила больно.

Высоко

среди узоров ран настенных

и потолочного стыда

воспоминанья свились в вены

и – засыхали навсегда.

Жужжали люди над постелью.

Слова слипались в грязный ком.

Раздели. Вымыли. Одели.

Зарыли царственным плевком.

Такая щедрость, что —

«спасибо».

Такая малость, что —

«пардон».

Тот человек был мертвой глыбой

еще до лести похорон.

Тот человек хотел покоя —

и не любивший ни одну,

не видя в той любви благое —

и воя волком на луну.

Хранил себя изгоем гордым,

винил то глупых, то чужих,

и средь вопросов «кто я?», «кто ты?»

был ни младенец, ни старик.

Умен себе. Любим, как хочет.

Свободен в рамках трех углов.

В четвертый высыпал песочек

для живших рядом с ним котов.

Но не людей. Он не любил их.

Да и себя не к ним отнес.

Убийцы, воры и дебилы,

что мнят себя людьми всерьез.

А он не мнил. Он был серьезным.

Судья над всеми, против всех.

И умер в крепкие морозы —

безжалостен был зимний смех.

Земля освободилась. Люди

его захоронили вмиг,

не зная, что их рядом судит

другой, с улыбкой на двоих.

Под маской друга, лицемеря.

Под маской человека – зверь.

И люди поняли потерю:

пусть враг, но чтобы – без манер;

Пусть осуждающий, но честно —

хотя бы ЗНАТЬ его в лицо!

А если поздно силы взвесить

перед ударом подлецов,

то упадешь в бою неравном,

не подготовлен, не готов.

И плачет на асфальте рана,

как поле вырванных цветов…