Читать книгу Синергия. Стихи - Наталья Тимофеева - Страница 22

Редкий дождь студёным крапом

Метит жухлую листву.

У котят намокли лапы,

Георгин клонит главу.

Туча бухнет сизым боком,

На плетне скрипят скворцы,

Голос грома вещим роком

Покатил во все концы.

Осы трудятся поспешно,

Нынче сладок виноград,

И, склоняясь безутешно,

Вторит ветру жёлтый сад.