Читать книгу Монологи. Стихи - Наталья Тимофеева - Страница 3

Осенняя печаль – нечаянная грусть,

Сиятельны её щемящие утраты.

И я сама себе потерянной кажусь,

Считая не доход, а лет своих караты.

Как много их ушло за подлый медный грош,

Как мало их теперь осталось на ладони…

И, как былую жизнь в сомненьях не итожь,

Подкралась старость, словно вор в законе.

Казалось, что вода течёт быстрей годов,

И так легки, подчас, иных событий путы,

Но множились труды, и был их груз пудов,

И бранных слов вражда была страшней цикуты.

Мне небо не вернёт любимых и друзей,

Ушедших навсегда за окоём заката,

Откуда не придёт ни писем, ни вестей.

Власть памяти в душе и бережна, и свята.

Я к ним не тороплюсь, но помню с юных лет,

Что встретиться опять нам всё-таки придётся,

Ведь смерть лишь переход на вековечный свет,

В другую жизнь она – волшебное оконце.

Мгновения конца и, чем нас встретят там,

Не знаем, но живём, как будто сами вечны.

Что будет милосерд Спаситель ко грехам,

Надеемся и мчим, как бабочки, беспечны.

Реальность только здесь, минута – словно год,

В ней всё сошлось сполна: грядущее, былое…

А осень тут как тут с дарами у ворот.

Мне грезится, что я её богаче втрое.