Читать книгу Маятник времени. Стихи - Наталья Тимофеева - Страница 25

Замучил синдром вертухая?

Стучи, что есть силы, поэт!

Пусть осень вокруг полыхает,

Пусть ты уже старенький дед,

Почто на красоты молиться,

Коль многое надо успеть

И чьей-нибудь крови напиться,

Уж лучше сто раз перебдеть!

Ведь эти, сбежавшие чохом

Из наших чекистских широт,

Устроились вовсе неплохо

И греют на солнце живот,

А их бы в Сибирь на морозы.

Уран ковыряя кайлом,

Забыли бы важные позы,

Презренный дворянский геном.

Пустить бы их девок по кругу,

Попов утопить в полынье,

Они бы запели с испугу,

Мол, стыдно мне, грязной свинье,

Глаза поднимать на кормильцев,

Что хлеба мне выдали пай!

Нет в мире подобных счастливцев,

Издохших за нашенский рай.

Фамилия – это не метка,

А имя – всего лишь звучок.

Вновь выйдет засранцам ответка:

Всем беглым свинец, да крючок.

Да, было великое время,

Давили из «бывших» слезу

И жгли окаянное семя, —

От смеха щекочет в носу,

Как дети просили пощады,

Как матери выли в ночи…

С ума от кровавого смрада

Сходили тогда палачи,

Но ты-то, поэт, потолковей,

Ты сам не запачкаешь рук,

Ничем твой донос не рисковей,

Чем крепкий Цветаевский крюк!

Ведь хлеб твой вкуснее и мягче,

Чем Осипа чёрствый кусок…

Лишь есть в этом нынешнем харче

Той крови знакомый душок.

Не бойся, тебя не узнает

Под грифами ников народ,

Он всякую гадость читает,

Утратив в резне генокод.