Читать книгу Маятник времени. Стихи - Наталья Тимофеева - Страница 4

Сумеречный день, тревожный вечер,

Слышен шорох павшего листа…

Жизнь от дум течёт моих далече,

Так моей любовью и не став.

Я служу то людям, то искусству,

То пеку, то мою, то пишу,

А в груди моей бушуют чувства,

Лишь мешает посторонний шум.

Он извне врывается, как скрежет,

Чуждым звуком воздух потроша,

Уши словно скальпель острый режет,

Не давая думать и дышать.

Барабанный бой, тарелок взвизги, —

Радуется племя дикарей.

Вечер разлетается на брызги,

Что стекла разбитого острей.

Тишины мне дайте и молчанья,

Горные отроги и леса!

Люди входят в стадию дичанья:

Лишь совокупляться и плясать,

Животы набить и веселиться,

Не смотреть совсем по сторонам!

Всюду неестественные лица

Бездуховный обнажают срам.

Скот и тот приличнее стократно,

Чем иных творений пошлый вид,

И лепечут пьяные невнятно,

Мол, душа о Родине болит…

Но, кого страшит чужое горе?

Чёрств, как корка глины, человек.

Чёрное ему не выпить море

И не стать Подобием вовек.

Пенье птиц давно ему не мило,

Не дрожит в со-чувствии душа,

В черепе не мозг, – его обмылок,

И до обезьяны только шаг.

Можно умереть от отвращенья,

Глядя на гримасы бытия,

Доведя до белого каленья

Орды записного дурачья.

Хоть сто лет живи, они всё те же, —

Улицы, аптеки, фонари,

Хамы, солдафоны и невежды, —

Я могу поспорить на пари!