Читать книгу И абрикос колючий под окном - Наталья Тимофеевна Касьянова - Страница 26

Писать стихи я очень редко стала,

Не вдохновляет то, что вижу я.

А может быть, я все-таки устала?

А может быть, стихи – не для меня?

А может быть, растратила я чувства,

И выплеснула свой огонь души?

В эпистолярном жанре нет искусства,

Но совесть говорит: «Пиши, пиши!»

О чем писать? О горе, что повсюду?

О ненависти к подлости людей?

Я никогда, наверно, не забуду

Закрывшихся за мной стальных дверей.

Но почему-то все, что происходит,

Бумаге не спешу я отдавать.

Оно сидит во мне, по жилам бродит

И, притаившись, стало выжидать.

Бурлящим комом бередит мне мысли,

Взорвать готово чувства, как вулкан.

Слова, поступки, люди, буквы, числа –

Польются лавой или, как река.

Так назовут ли это все стихами?

Ведь это боль из сердца моего!

Ведь это то, что происходит с нами,

Лишь только правда, больше – ничего.

(2017 год)