Читать книгу Летопись листопада - Наталья Уткина - Страница 8

И ляжет на руки чья-то проседь,

И локон шелковый станет паклей…

А он уже ни о чем не просит,

А он уходит, не зная, прав ли.

А он уходит, и мне на плечи

Ложится сумрак осенней ночи.

А он уходит… Не мне перечить.

Пусть он уходит, раз он так хочет.

(2003)