Пролетая над Уздой

Отрывок из книги

Никогда бы не подумала, что необычные повороты судьбы могут случиться в маленьком городке за 70 км от Минска. Но мистика бывает не только на углу у Патриарших: за ней не нужно ехать в Тибет, подниматься в горный монастырь или склоняться над ущельем к целебному водопаду. Всё намного прозаичнее: нужно приехать в Узду в краеведческий музей по распределению. Первые месяцы музейной работы я усиленно изучала все, что мне попадалось под руки и на глаза, у меня был фонтан идей и планов громадье. Каждую ночь я с трудом засыпала, настолько я была перевозбуждена ими. Мне снился Наркевич-Йодко и его кумысолечебница, мне представлялось, что летом мы силами нашего музейного отдела соберём школьную экскурсию в Первомайск, что я заведу блог про историю Узды и её окрестностей, наберу тысячи лайков и прославлю наш музей на всю страну. Ко мне съедется куча народа из разных областей Беларуси, от журналистов не будет отбоя. Но со временем энтузиазм утих, бытовая рутина накрыла плотно-серым одеялом из однообразных дней, скука и лень взяли свое, глаза замылились, и все пошло как у всех. И вуаля, через полгода меня нельзя было отличить от местной женщины, считающей дни до зарплаты, пытающейся найти что-нибудь интересное на акции, хорошо выглядеть при скромной зарплате молодого специалиста и как-то себя развлечь сильно не напрягаясь. В один из таких пустых дней, я вызвалась провести инвентаризацию архива музея. Во-первых, никто не хотел, во-вторых, у большинства неожиданно оказалась аллергия на пыль, да и по возрасту мне было просто напросто суждено идти туда в боевое крещение. Ну а что делать? Взяла кружку чая да пошла вниз. В принципе, в тот день болтать я не хотела и у меня действительно нет аллергии. Я немного посидела в телефоне, но так как в полуподвальном помещении интернет ловил отвратно, принялась за дело. Книги были в основном советские, какие-то подшивки журналов и газет, в основном они не представляют никакого исторического интереса, по крайней мере пока, и для меня так точно. Где-то в стопке посередине торчала большая зелёная тетрадка. Она привлекла моё внимание лишь только потому, что у моего дедушки в свое время было много таких тетрадок: в одной он вёл учёт квартплат, в другой он писал свои агрономические заметки и постоянно тряс ею перед лицом бабушки, когда они спорили в какой пропорции разводить бордосскую жидкость и надо ли сыпать куда-то доломитовую муку. Я улыбнулась этой комичной сцене, мысленно представив её перед собой, и аккуратно выдернула тетрадь из стопки. «Вот бы смешно было бы, если это оказалась та самая дедушкина тетрадь!» Но это была не она.

Я машинально протерла тетрадь, хоть и она не была такой пыльной, как верхние книги. На обложке трафаретом было написано: «Дневник сновидений». Первые страницы, это было очень заметно, велись очень аккуратно, почерк был разборчив и даже нарочито каллиграфичен. Первая запись относится к октябрю 1994 года. Меня тогда ещё и на свете не было! Я полистала дальше — как будто писал другой человек или тот же, но действительно как будто после сна или при плохом освещении: слова прыгали, буквы сливались. Я так писала в детстве стихи, что приходили ко мне во сне: наощупь карандашом, при свете уличных фонарей из окон. Тогда буквы выходили такие круглые, такие огромные. Где-то были написаны куски текста обычным карандашом, а где- то красным. Наверное, что было под рукой. Я села читать.

.....

12 октября 1994 (дописано): мой первый опыт

Я вижу костёл, он весь внутри обшит деревом, вместо фресок, евангельских сцен и деревянных распятий и херувимов тут васильки, ромашки, белорусские орнаменты, рожь, колоски. Это не совсем то, что я планировала увидеть. Похоже на недавно сгоревший костёл в Копыле. Я читала о нём, но никогда не была и уже не смогу быть — там одно пепелище. Благодаря сну можно переместиться туда, куда вход человеку из плоти и крови в настоящем закрыт. Вот это да! Нужно еще поработать над техникой.

.....