Читать книгу Лирика - Нея Попова - Страница 5

Мы строим из себя играюще

Сложных, богатых на фальш.

Пытаемся собрать ускользающие

Истины, но сладок мираж.

Мысль только бьется как раненый

В корчах, на последней силе:

Сколько останется меня, нерастасканной,

Если дальше идти, не веря себе?