Читать книгу Избранное. Стихотворения - Ника Соболева - Страница 9

Холодный август этим летом

Даёт остыть июльским дням,

Приходит муза за поэтом,

Как осень, рано – не по дням.

И листья падают на землю

На месяц раньше иль на два.

И с пониманьем им я внемлю,

На время все пришли сюда…

И солнце светит уж нежарко,

Закат цветению пришёл,

От свеч остались лишь огарки,

И кто-то путь свой не дошёл.

Приходит осень золотая,

Как альбионовый туман,

И терпкий воздух я, глотая,

Ловлю загадочный дурман.

Осенний запах листьев тленных

Прекрасен, как и их полёт,

Они ли полны мыслей бренных,

Иль в этом есть их первый взлёт?

Они летят неотвратимо,

И увяданье – благодать,

Она идёт необратимо,

Даруя мудрость нам познать.

Всему есть в мире миг участья.

Иль вечной молодости нет?

Всё человеческое счастье

Лишь в детях, жизни наш расцвет.

Как почки ветви обновляют,

Ребёнок старость молодит,

Они лишь юность нам продляют,

Весна деревья так живит…

Природа дарит нам степенно

Мгновенье каждое познать,

Но суетою люди пленны,

Не могут счастье угадать.

Существованье одиноко

Приводит к смерти всякий раз

Всё человечество до срока,

Как смысл жизни весь угас.

То вечной осени заслуга,

Её дожди на землю льют,

Ей одиночество – прислуга

Да песни ветры вдаль поют.

Но как прекрасно измененье,

Природной жизни переход,

И от него в душе волненье –

Прощальный вальс, любви уход…

Как безмятежно увядает

Её божественный покой,

Она палитрою играет

Багряно-серо-золотой.

Остатки зелени чудесны

И красный крап на листьях в кровь,

Летят с ветвей листы отвесно,

Благодарю я осень вновь.

За все её разнообразья:

Дождливость, солнечность порой,

За бездорожье и за грязь я

Всё лучшей назову порой.

Хотя зима её не хуже,

В душе мне осень всё ж милей,

Не заморозит льдом и стужей

И сердцу от неё теплей.

В ней есть неведомая сила,

Что оживляет мыслей ход.

Её однажды я спросила:

Где есть начало, в чём уход?

Она ж, листвою опадая,

Преподнесла круговорот.

Цветным ковром всё покрывая,

Земля свершает поворот…

Шуршали листья, говорили,

То речь о таинстве вели,

Как все они, кружась, парили,

В объятья падая земли,

О том, как станут перегноем,

Там превращаясь в пыли тлен,

Развеются, как ветром, зноем,

Забыв на ветвях жизни плен…