Читать книгу Участок 117 - Никита Чернятьев - Страница 5

Окна. Они не зашторены. Сквозь стекло спокойно проходит уличный свет.

Кажется, так горит фонарь около моего дома?

Какое сейчас время суток? А это важно? Правильно – нет.

Остается просто ждать, когда я усну, возможно, все это пройдет и с утренней зарей мой разум очистится от грязи, и вновь, как раньше, я смогу искренне улыбаться своим… Кому своим?

Приступ гнева накатил из ниоткуда. Я ударил со всей силы кулаком в стену. Как снег, с потолка посыпалась штукатурка. Книжная полка, закрепленная на стене, отрыгнула одну из своих пленных мне на кровать. «451 Градус по Фаренгейту».

Намеки на самовозгорание?

Мне стало тошно, я встал с кровати и побрел в сторону выхода из комнаты. По пути наткнулся на зеркало, оно глядело на меня.

Так непривычно видеть себя таким: синяки под красными от слез глазами, прыщавое лицо, растрепанные во все стороны волосы; растянутая футболка, размеров на 10 больше нужного, лишь бы скрыть лишний вес, такие же шорты.

– Урод, я никому таким точно не сдался. Так и останусь одиноким.

– Хэй, ты всегда таким был, это твоя внешность и судьба, смирись уже.

«Ты просто себя накручиваешь». Гласил наклеенный на зеркало стикер. Я сорвал его. Медленно, наверное, чтобы не глушить самого себя, своими мыслями.

Кажется, я не хочу знать, что здоров. Куда проще быть больным в своих глазах, объяснять свое поведение и мысли психикой.

– Или куда сложнее представить, что я все-таки болен.

– Ты просто накручиваешь себя, – сказал кто-то из зеркала. Он смотрел на меня пустым взглядом, каким смотрят на людей в гробах – мысленно закапывая, с частичкой сожаления вперемешку с отвращением…

– Да, я просто себя накручиваю. – из ниоткуда взявшийся гнев развеялся с уличной прохладой.

Окно. Оно теперь открыто полностью. Теперь понятно, что на улице ночь. Неудивительно. Только под вечер странные мысли начинают посещать голову. Я подошел к окну.

Сегодня тихая ночь и слегка прохладная, пожалуй, она подойдет для прогулки. Огненной лентой вдалеке виднелся лесной пожар, устроенный какими-то придурками. Еще одна проблема для МЧСников.

– Было бы неплохо там побегать, да?

Знать бы, кто говорит эти слова и приносит такие мысли. Их превратило в прах мое отражение: «Ты просто накручиваешь себя».

Я надел легкую куртку и уже почти вышел.

Черт. Обувь – это важно. Натянув туфли, мне удалось выбраться наружу.

С ночным ветром уходило тепло моей квартиры, оставляя приятную прохладу. Кроны деревьев шептались друг с другом. Болотные лягушки протяжно пели свои серенады.

Уже пройдя пару метров по асфальту (скорее, кускам асфальта) меня настигла мысль. Кто открыл окно? Ответы пришли мгновенно: сквозняк, либо я сам открыл и забыл; все может быть, но не в моей квартире, я будто схожу с ума.

Через силу я выдавил улыбку, я хотел было прекратить лыбиться, но я ничего не мог с этим поделать. Мускулы камнем встали в знакомом всем положении наигранной улыбки.

Проходя через аллею с разбитыми плитами вместо дороги, замечаю движение в домах слева. Кто-то в окне.

– Очередной человек-маятник.

Я могу его спасти. Нужно только нажать пару кнопок в телефоне.

А если просто показалось? Я протер глаза – человек в окне все так же болтался.

Когда чья-то жизнь лежит на нашей совести, нам тяжело это принять. Проще думать, что просто показалось, либо придумать отмазку.

Дам ему отдохнуть, раз он так этого хочет.

Я не стал никому звонить, просто продолжил свою прогулку. Люди маятники – не редкость. И это их полное право – распоряжаться своим телом и сознанием.

– Самому бы не оказаться в таком состоянии…

Я не удержался и вновь глянул в то окно… Никого. Пусто. Просто окно, в котором горит желтый свет. Меня пробил озноб, а после облегчение. Все-таки показалось.

Ноги заныли. Пусть я прошел совсем немного, но сильно устал. Присев отдохнуть, уже на автомате достаю телефон и просматриваю уведомления.

Ничего. Как обычно. Значит, я действительно никому не нужен.

– В три часа ночи, идиот? Кому приспичит отвечать на твои гнусные сообщения в такое время? Только такой же идиот, как ты, которому так же нет дела до тебя, как и тебе до него.

Открываю историю сообщений. Два сообщения отправленных 9 часов назад: одно прочитанное – без ответа; одно непрочитанное.

– Что? У некоторых, знаешь ли, есть более важные дела, чем отвечать тебе.

– Или есть кому отвечать важнее, чем мне.

– Да, может и так, но они все равно ведь твои… Друзья, понимаешь?

Пришлось согласиться с голосом, все не так просто, как кажется на первый взгляд. Даже он меня не понимает или он – единственная рациональная часть меня? В любом случае нужно просто…

Я поднял взгляд и от увиденного кровь застыла в жилах. В окнах каждого дома, где горел свет, туда-сюда болтались самоубийцы. Ужасный скрип веревок и хруст человеческих шей оглушал всю улицу. Скрип – скрип, скрип – скрип.