Читать книгу Песни ноября - Никита Егоров - Страница 16

Осень лишает интимности лесопарк.

Кто бы ты ни был, а будешь как липа гол.

Тропки петляют и реже приводят в бар,

чаще – на рынок, в хинкальную, в сити-молл,

где не укрыться, сметает слепой порыв

стены. На месте ломбардов и кабаков —

чаща, раздетая временем до коры.

Кто бы ты ни был, а был ты – и был таков,

только кружат семена-вертолеты лип.

Слышишь ли? Лес полон звуков чужих шагов.

Каждый герой тут и каждый тысячелик,

виден заранее в пропасти меж стволов,

но замурован в себя словно октахор

в страхе остаться слепым, отворив глаза.

Все твои беды впитает лесной ковёр,

вся твоя радость поднимется к небесам,

все твои мысли просеются в решето,

кроме одной, что сладка как рахат-лукум:

кто бы ты ни был, а, в сущности, ты – никто.

Тропки петляют и тонут в болотном мху.

А за болотами спряталась гладь пруда:

глянь и увидишь ноябрь на своём лице.

Стало быть, время тебе повернуть туда,

где обрывается лес и ревёт шоссе.

Там, на границе себя, поглядев назад,

вдруг осознаешь, что между дерев звучат

пение птиц и любимые голоса.

Всё это раньше ты как-то не замечал.

«Я» же звучит, сколько ты его ни спасай,

кем ты ни будь – лишь обрывком чужих речей.

Чаща светлеет и пишется через «а».

Вечность звучит, но не пишется вообще.