Читать книгу 22: Сгоревшие - Никита Морозный - Страница 7

Пила бесстыдно, непробудно,

А парень ждал, считая будни.

Пила, влюблялась в алкоголь,

Искала среди чужих покой.

Влюблялась в тех, влюблялась в этих,

Клялась же в верности тому,

Кто верно верил в эти бредни,

Кто не жалел свою душу.

А парень этот не красавец,

А парень этот не поэт,

Он безымянный словно палец,

И он холодный как сорбет,

Ведь он сгорел, обжёгся правдой,

Потерял так смысл, свет.

Он потерял себя напрасно

Во пламени всех этих лет.