Читать книгу Стихотворения - Николай Бербец - Страница 7

Он умирал. Я знал об этом.

Он каждый раз твердил в упрёк,

Что он не доживёт до лета,

А мне ещё отпущен срок.

Я говорил, что и не много,

(Обиду комкая при том),

Что выйдем на одну дорогу,

Что все умрём.

«Ну, то, когда ещё», – шептал он, —

«А я-то скоро». И смолкал.

И тень на лик его сбегала:

Он жить алкал.

И усыхающему телу,

Его терзавшему вдогон,

Не менее душа болела,

И, ею искушался он.

А что я знал, чтоб в утешенье,

Мне слово мудрое нести,

Чтоб подтолкнуть его к смиренью,

И к доброте, в конце пути.

И как унять в душе тревоги?

Ведь перед вечности лицом,

И жизни подводя итоги,

Всяк чувствует себя юнцом.

Как ни длинны, а мчатся годы,

И от тревог спасенья нет.

На тайны главные природы,

Как и всегда не дан ответ.