Читать книгу Свой стиль - Николай Будаев - Страница 53

Влекут нас тайною дороги,

И новый мир, что за окном.

Где встречи полные тревоги,

Похмелья дарят нам синдром.

Мы ждём всегда какой-то сказки,

В объятьях вечной суеты.

Чтоб наконец- то скинуть маски,

Где прячем подлые черты.