Читать книгу Осколки целого - Николай Колос - Страница 17

Помню я что-то плёл… о поэзии, музыке тела,

Ну а рядом со мной кто-то так… мне во всём потакал.

Жил в углах полумрак – на столе только свечка горела,

А вокруг никого… потакающий только… нахал…

Подымаю свечу, открываю глаза оробело,

Спала с глаз пелена, открывается всё через муть,

Вся поэзия здесь, – изваянием смотрится тело —

Ноги, торс и лицо, и красивые руки и грудь.

Протираю глаза и не верю глазам, что за морок? —

Ты откуда пришла, и зачем ты пришла, кто ты есть?

Ты учти, ты пойми, далеко мне не тридцать, не сорок…

А так хочется мне, в свои годы, сберечь свою честь!

Изваяние вдруг превращается в чудные звуки

Как рулады весны… а потом превращается в дым…

А из дыма ко мне изваянием тянутся руки —

И как шепот весны … «Будь сегодня со мной молодым!».

Что за чёрт! – Я не сплю, вот свеча, а вот стол, и я маюсь!

Это явь, или сон, и куда я сегодня залез?

Я куда-то иду и на что-то, идя, натыкаюсь —

Слышу шепот опять – «Твоя Инь, я твой Англ, твой Бес!».

Где икона, где крест?! Как хочу я сейчас помолиться! —

Изваяния нет… там какой-то нелепый оскал!

Где вода, где графин? Я хочу… мне так нужно напиться! —

Но не звякнул графин, и не плещет вода… я пропал…

Вдруг опять тот же дым превращается вновь в изваянье,

И ласкает мой слух очень нежный и ангельский звук —

«Я в тебе, ты позвал! – И пришла я к тебе на свиданье,

Чуешь холод моих, из карельского мрамора, рук?»…