Читать книгу Чайный домик. Стихи - Николай Почтовалов, Николай Петрович Почтовалов - Страница 39

Провинциальная – до боли – тишина:

почти зима, почти весна, почти что лето,

почти что осень, – все четыре есть куплета,

а песни нет… поди, провинция грешна…

А я живу неброско и смиренно —

провинциальный, но российский гражданин…

Я не ломал судьбу через колено,

в пылу выскакивая из своих штанин…

Мне так хотелось быть всегда в порядке,

но чтоб – не выбиваясь из последних сил…

Я был, конечно, у страны – в остатке,

но и судьбой своей её быть не просил…

Я сплю спокойно… только на рассвете

уже лет десять нарушаю свой покой,

чтоб на вопрос единственный ответить:

вопросы-то моей провинции на кой?

Но в тишине рассветного молчанья

вопрос всегда висит в бездонной пустоте…

а в подсознанье – не слова, – мычанье:

мы тоже граждане, но, кажется, не те…

Глубинка тянет лямку на пределе,

и у неё уже давно вопросов нет:

в России все портянки пропотели,

и душно жить во лжи растоптанной стране…

Но нам с тобой, глубинка, нет замены…

В провинциальности такая чистота,

что не дождёшься от неё измены, —

пустые хлопоты… не снять её с креста…

Провинциальная – до боли – тишина:

почти зима, почти весна, почти что лето,

почти что осень, – все четыре есть куплета,

а песни нет… А песня – есть…

Она в России просто не слышна…