Читать книгу Верификация. Стихи - Николай Почтовалов - Страница 2

Зацепится солнца лучик

за гвоздь ржавый и… плачет:

не дырявил бы тучу лучше —

было бы всё иначе…

Зайчиком жил бы…

Тучке пел… Не висел бы… Мука…

Вольным ведь быть сподручней,

чем висеть на гвозде букой…

Пространство – голая пустыня:

в ней голоса почти пусты…

А пустота, увы, – унынье…

В пустыне знаком звук застыл…

Всё растворяется в тумане

надежд… Как муторно… Беда…

Где спрятан откровенья краник?..

Бог эти краники раздал

не тем, наверное… Отныне

не жду ответа на вопрос.

Пустыня?.. Значит пусть пустыня —

мир недосказанных угроз.

Не суетны же дни, но… так суровы:

за окнами, как будто пыль, – не снег…

Как будто неожиданно прожёван

наш двадцать первый (не двадцатый) век.

Так слёзы капают легко и невзначай,

что кажутся – не солоны в остатке.

И мы до слёз так неуёмно падки…

Что в жизни это может означать?..

Не лёгок путь всегда был. Вот и снова:

не слабый ветер, звон в ушах, темно…

Не суетны ведь дни, но… так суровы —

не хочется выглядывать в окно.

Люди в чёрном

Люди в белом так сегодня странны…

Люди в чёрном – голоса страны…

Жизнь сегодня вообще туманна:

осень, осень… только нет весны.

Только нет любви, но… есть причина

не любить… Холодная зима…

Не печаль – бездонная кручина.

Не с кого и не с чего взимать

плату – всё потом, потом… Болото…

Нет ответа – эхо ни при чём…

Миллионы жизней без учёта —

люди в чёрном не ведут приём…

Как же не хочется утрат…

Дорога уже год от года…

Страна шагает на закат,

не зная в этой жизни брода.

Шагает в злости и во лжи,

в болотной жиже вязнут ноги.

Эх, до рассвета бы дожить —

так обещания убоги.

Пустеют улицы, дворы…

Ау… Молчание бездонно.

Мы только и тогда добры,

когда чужих не слышим стонов.

Затылки бриты. Бед не счесть.

И память вырвана… Зачем нам

надежда, вера, ум и честь…

Не кровь – водица стынет в венах…

Я только жизнью и богат.

Отцы смотрели, будто в воду:

страна шагает на закат,

дорога уже год от года.

Шепчи… Не высказаться прямо —

у власти выросли клыки.

И лагеря есть для упрямых,

есть автозаки и штыки…

Шепчи… На кухнях есть свобода —

пока не вырвали язык…

пока «товарищем» не продан,

пока от правды не отвык.

Шепчи… Украденные годы

не возвратятся никогда…

Есть в жизни только миф свободы…

Умрёшь от позднего стыда.

Храни, Господь, разумных и не очень…

Они ведь люди… Быть или не быть —

им кто-то что-то все века пророчит…

А им так хочется без напряженья жить…

Любить без боли… силы тратить в меру…

и верить в счастье – чтобы без утрат…

и чтобы верой послужила вера…

и чтобы не было слезиночек у чад…

И жить, и жить, не ведая печалей.

Как было бы без меры хорошо!

Храни, Господь, в конце, да, и вначале

всех тех, кто эту жизнь прожить пришёл.

Пропади она пропадом —

жизнь в объятьях войны.

Не услышать и ропота

на задворках весны.

Промолчи, как у Галича…

Не молчи… не молчи…

Ведь «двухсотые» давеча

потеряли ключи

от надежды на выжить бы…

Не достать упыря…

И глазёнки бесстыжие…

Кто поднял якоря?..

Двери пригнаны плотно так:

нет ни звука извне…

А ладошки-то потные:

ведь не мы на войне…

Западня… Смерть разбужена:

строит в вечность полки…

Только голос простуженный,

да гробы, да венки…

Болят и уши, и глаза…

давно… Назойливы, как мухи

те, кто не могут нам сказать,

что правду заслонили слухи.

Живём в безумной трескотне.

Так много нас, в дыру ведомых…

Нет счастья в немощной стране,

далёкой от родного дома…

Любить всегда

Прощальный стон своей судьбы

не замечаю и не слышу…

Я не устал и не забыл,

хоть колокольчик тише, тише…

Случайный звук, случайный шаг,

случайный миг… вся жизнь случайна…

случайный друг, случайный враг,

случайны встречи и прощанья…

Я в этой круговерти рвусь

на части от своих изъянов…

во мне издёрганная Русь

бормочет про усталость пьяно.

А мне и грустно, и смешно:

не заблудись в лесу осеннем…

Любить на свете суждено —

и в первый день, и в день последний…

Не лето – осень… Ветер в спину…

Надежде в руки – был бы толк.

И день кончается безвинно,

и город будто бы умолк…

Молчит, тихоня, бестолково,

как будто радуется всласть

той тишине, что вся в оковах,

собой являя только часть

того, что было – нет уж боле…

А отражение – вдали…

Так много горестей и болей…

А сердце ноет – не болит…

И лето мне несёт ненастье…

Как можно?.. Хочется тепла…

К теплу я сызмальства причастен…

Куда ж дорожка привела?..

Почти устал от одиночества:

с врагом старинным встрече рад

и на троих так выпить хочется,

как и не хочется утрат…

Ах, если б в этой жизни выстоять

хватило мужества и сил…

но так и тянет в душу выстрелить,

чтоб Кто-то душу отпустил.

На свету, конечно, будет видно:

не сейчас – когда-нибудь потом…

Эх, ты, век… мужчина ведь солидный —

ловишь воздух онемевшим ртом.

Не молчи – догадливых немало,

прошепчи хотя бы… Что не так?..

Эх, ты, жизнь – тягучее мочало.

Да, и я, наверное, – дурак…

Не тают облака: дожди, туманы…

Единожды солгав, жди вновь обмана.

Погода не ахти – была и хуже.

Да, что там: не бухти – не лезь наружу.

Враждебен и суров нежданный холод.

Как мало нужных слов – пространство голо.

Плачет мать – её судьба в опале:

сын не нужен матушке-Земле.

Сын в земле… Мы Родину проспали:

мы добро увидели во зле.

Не уносит ветер боль утраты.

Солнце встанет – голос в тишине.

Крест врастает в землю виновато:

нет у смерти правых на войне…

Забытость не забывчивость отныне:

всё просто – постоянная война…

А человек?… Он потихоньку сгинет…

останется уставшая страна…

Останутся разбитое корыто

в хлеву надежд, отчаянность слезы…

Голодных будет много – мало сытых…

и – выжить расфуфыренный призыв…

Холодный ветер выдует напасти

и вешний дождик смоет грязь икон…

и брызнет солнце и теплом, и счастьем…

Эх, нам бы только не считать ворон…

Наверно, ждать всегда не по карману…

Мы ждём, конечно, братцы, постоянно.

Мы ждём. А как не ждать? Негоже

прощально чувствовать, что ты не тот

и затыкать себе же свой же рот…

и знать, что ты ведь ничего не можешь…

А что?.. Я жду. Ты ждёшь. Но… откровенно:

так надоели эти стены, стены…

Не прошибить. А как?.. Бетонны

все стены. Головы не хватит…

Жить, быть бездумно на подхвате?..

Пусты и сволочны законы.

Какая жизнь?.. Ведь хочется простора…

В просторе – ветер, облака и горы…

Храню мечту я неизменно —

когда-нибудь глоток свободы

испить, не умерев уродом…

И… не найти стране замену…

В июне шли дожди… Хлебнулось в полной мере

коррозии души, до жизни жадных глаз…

Как будто жизнь была, но… там – в эсэсэсэре,

а смерть исподтишка гнала всё в угол нас…

Прощать не научил ответственный родитель,

а эти – по церквам – неистовы в нужде

бить лбы в поклонах, будто на Руси и бить их

уж боле некому, как некому вождей

учить уму… Дожди всё смоют неизбежно…

Что жизнь?.. Подробнее – как капелька дождя…

Лежит страна в своей берлоге снежной…

Друзей давно уж нет, – есть множество враждят…

Под утро

Ветер стих. Ни шороха, ни звука…

Кромка неба розовеет. Облака…