Читать книгу Успею быть… - Николай Почтовалов - Страница 5

Холодным, стылым летом облака

вползают в окна, втискиваясь в душу,

и кажется – слетает день с катушек,

вонзаясь в ночь подобием клинка,

взрезая плоть пространства на лету,

и время стынет в промежутке суток,

как стынет чай, заваренный так круто,

что – делит жизнь на эту и на ту…

Ворчанье в пыль вминает разговор

и мы молчим всё чаще, – нет резона…

и ходим всё по кругу, будто в зоне,

неся, увы, всенепременно вздор…

Никто не слышит – даже в пустоте

и нет прощанья так же, как и встречи…

и ждёшь чего-то, только… думать нечем…

Они бездарны, да и мы… не те…