Читать книгу #МойПитер #ТриСтихии #Крылья - Николай Робсон - Страница 3

Вечера из весёлых кафе,

Огалделые бравые крики,

Вдоль моста я иду по реке,

Сплетая мокрые нити

Из каналов и прочих ручьёв,

Из улиц бессмертных и парков.

Меня встретит пьяного ночь

И подарит мне много подарков

Из капелей весенних и птиц,

Изо льда в водосточных трубах,

Из любви и добра без границ,

И я пьяный любить их буду.

Шагаю вдоль мёрзлой реки,

Допивая пивную кружку.

Праздник весны, тень зимы…

Питерский вечер дружбы.

За прогнившей кладкой кирпича,

среди цемента, камня, щебня,

покоятся тела измученных людей,

в стены замурованных. Наверно,

лучший был для них итог,

с плетью рассеченным телом.

Наверно, если б только смог,

и не смирившись со своим уделом,

во благо кто велик, с кем Бог,

кто бережёт наследственность и дело,

и было б так, и если б только смог,

а ведь немногого совсем хотелось…

Настанет день и канет на покой,

сменяя бред ещё полнейшим бредом,

и мёртвый, словно он живой,

учить всех будет собственным примером,

но вопреки учениям и басням,

не внявши мудрости расстреленных времён,

своим же собственным, активнейшим участием,

возрождет круг униженных имён.

Я потерял свою же тень,

Ищу её который вечер,

Ищу её который день…

Рутинный поиск бесконечный.

По переулкам и в садах,

Среди аллей и старых парков,

В замёрзших за зиму цветах,

В подаренных себе подарках.

А впрочем ну её! К чему всё?

Что мне дела до неё?

Я ведь достаточно имею,

И заимею впрок ещё.

Капает слезами

Дождь плачущего неба.

Грустными глазами,

Без яркости, без цвета.

В солнце нет отрады,

Цветы не греют сердце.

В городе прохлада,

Здесь больше не согреться

Камням воспоминаний

О рвавшихся снарядах,

О голоде и страхе,

И о любви без знаков.

В глубоком котловане

Зарыты радость, счастье.

В реках его раны,

Кровь, обрывки страсти…

В городе прохлада…

Ветра…

        дожди…

                     ненастье…

В озябших серых лужах

Под покрывалом хруста

В тревогах и простудах

Под отражением чувства

Беспечности прохлады

И изморози счастья,

Ветра серенады

Поющие из пасти

Кварталов, переулков…

И капает капель

Подыгрывая струнам,

И, начиная день,

Из грязи цвета жизни,

И зарождает время

Со всей своей харизмой

Новые расцветы,

И прячутся под призмой

Мусора и стужы

Сотни новых жизней.

Биения стук послушай —

Он бесконечен, томен,

Наскучил уху вдоволь.

Беспечен и спокоен.

Гладкий, ровный, стройный.

Санкт-Петербург и он же Питер,

Ленинград и Петроград.

Здесь вы как уж не крутите

О культуре говорят.

Эрмитажи там и замки,

Мариинка, площадя.

На постаментах стоят танки —

Культура, проще говоря.

Так вот идём мы всей семьёю

Вдыхая Невский аромат

К пешеходному проходу,

Чтоб в Кунцкамеру попасть.

Ступая плавно, безмятежно

На брусчатку вдоль шоссе

Сам себе пою я песню

О встрече жданной и весне.

Но исполнение минора пришлось

На время прекратить.

Решился нас Санкт-Петербург

Культурной грязью наградить.

Ах ты гандон! Кричу я вслед.

Вот пидарас! Кричит жена.

Культура есть и снова нет

Когда в грязище ты сполна.