Читать книгу Ветер - Николай Васильевич Филиппов - Страница 7

Неловкая, объёмная тяжесть: за мир. Абстрактная звучанием своим. А вот ощутима.

Как-то быть, на посту? Просто быть, – уже постой. Вечный-бесконечный.

Несерьёзность жизни как ведёт муку по скуке. Там хоть веселью чреда…

Ноль тут? Нет и нуля.

Ц, не во краях только здешних. Ни, как в жизни таковой.

Много смыслов, что нет их вскоре. Да смысл – один.

Что едино: скулит Он в бесконечности своей. Что, не кругло: так и лучшему не быть.

Какое, пустота?

Слепень мнёт лапой её, где смысла тьма ужалит.

Смыслов, тут же белизна пуста. Яма крупоснеговая.

Не-не, не тут, это сплю, нема.

Видится немыслица всё.

«Грусть», г. Альметьевск, 25 ноября