Читать книгу Басни - Николай Векшин - Страница 45

Решил я стать поэтом. Что же проще?

Ведь это ж не кайлом махать и не пахать.

Скрипи пером, ставь буковки и точки…

Приятнее работы не сыскать!

А рифмовать – любой дурак сумеет.

Вот слово «мир». Ставь рядом с ним «эфир».

Спина от словословья не вспотеет.

Ух! Стану я известным, как кумир!

Ну, что ж, вперед! С чего начать, однако?

Какое слово первым бы сказать?

Чтоб даже замороженный заплакал!

И чтоб аллергик перестал чихать!

А, вот! «Скажи-ка, дядя, ведь не даром…»

Нет, не пойдет. Известен сей предмет.

Сюжетец предложу я самый новый:

Про деву кроткую и роз ее букет.

Нет, лучше так начать: «Свеча горела…»

Какие, право, дивные слова!

Ах, тварь! – Мне на нос муха села,

И мысль куда-то сразу уплыла.

«Мой дядя самых честных правил…»

Про дядю вновь! Вот черт его дери!

Кажись, чего-то он себя заставил?

Пошли от «дяди» только пузыри.

Ура! Нашел! «Крестьянин, торжествуя…»

Да что же это снова за напасть!

Намеки я такие не рифмую,

Рискуя тут у дам впросак попасть.

Еще попытка. Вот шедевр покруче:

«Тебя я обожаю и люблю»…

Поэзия! За что меня ты мучишь?!

Ох, задолбал проклятый «де-жа-вю»!