Читать книгу Русь моя. Книга стихотворений VII - Николай Викторович Игнатков - Страница 5

Привкус правды засел на слюнявых губах,

И к лицу твоему потянулся как вилка.

И стучится к нам в дверь не понятный всем Бах,

Где-то там пролегла между нами развилка.

Светом тусклых свечей не согреть нас теперь,

Холодами берет неприятная осень.

Часто ты говоришь ведь любовь, как и дверь,

Кто открыть для тебя ее завтра захочет.