Читать книгу Фитиль - Николай Викторович Игнатков - Страница 3

Ну а тот, кто себя возомнил: «Я, есть он»

И взахлеб… И давясь, перепутав карман…

У него между глаз засияет закон,

И развеется тот ненасытный дурман.

Огородами лесть, убегая в кусты,

И вороньего крика пугаясь, дрожа.

Измалюет обидой его же листы,

И слова что напишет похлеще ножа.

Шкуры собственной жаль, где замазали честь,

Полагаясь на них? Так не знать ни чего.

Мог бы, если хотел сам себя уберечь,

А теперь уповать на кого? На него?

Ширмой белая ночь растворилась, ушла,

Попрощаться еще не успела и что?

В небесах высоко затаилась душа,

Как же там у него также вышло ничто?

Сожалея потом о промокших мечтах,

Непонятные дни захватили в охапку.

И струится как сон наполняющий страх,

И кому бы вернуть ту последнюю взятку?

Откупится кому? От кого откупались,

Кто остался с собой сам один на один.

Многовато ведь слов… Слова примелькались,

Ясно стало теперь он один среди льдин.